читать дальшеЭмбер (Янтарная история)
Имя мне Эмбер, потому что мне принадлежит все, что сделано из янтаря. Это не настоящее имя, просто янтарь – это единственное, что согревает меня. Единственное, что не причиняет мне боли. А чужие прикосновения для меня мучительны. Прикасаясь к Другому, я вижу нити Судьбы, но всегда это так... больно. Мой дар - мое проклятие. Легче держать руку над пламенем свечи, чем видеть, но какой у меня выбор...
Меня называют Эмбер, потому что я живу по другую сторону тепла. Миллионы солнечных зайчиков живут в моих браслетах, брызги живительных лучиков прячутся в моих серьгах, полуденный зной нежится в бусах. Я знаю о чужом тепле так же ясно, как о чужой боли, и это тоже причиняет страдания.
Я называю себя Эмбер, потому что не помню свое собственное имя. Я живу, не зная ни имени, ни дома. Я скитаюсь, рассказывая людям о них самих. Они не видят своего Пути – я ощущаю чужие дороги. Дайте мне вашу ладонь, и я узнаю, заблудились ли вы, или боги идут с вами. Прикасаться к чужой ладони для меня все равно что трогать пламя свечи, но я сама выбрала эту дорогу. Пусть у меня не хватило мужества и честности справиться со своей болью – я помогу справиться с чужой. Это не искупление, это я просто не умею иначе. Я не могу закрыться, я не прощу себе этого. Мужество и честность – это все, что позволяет жить сейчас. А боль приглушит прикосновение янтаря.
Я знаю, что по другую сторону тепла есть боль, так же как и по эту. Просто там есть не только страдание, но и тепло, и смех. И любовь. И прощение... И мои слезы обжигают янтарные бусы, я неловко размазываю капли влаги руками. Запрокидываю голову, но слезы ручейком стекают прямо в уши. Я отчаянно стараюсь прекратить плакать – я не знаю, чье прощение мне надо заслужить, кого просить. Я бы отдала все, чтобы вспомнить, но у меня есть только моя боль...– Нас зовут Шаддаи-эль-Хаи, Эмбер.
– Кто здесь?
Ветер отвечает мне в лицо:
– Ты хотела увидеть, что там, по другую сторону тепла? Ты хотела вспомнить?
– Да!
Янтарь теплеет, и я с ужасом осознаю, ЧТО я услышу. Это не моя история, но моя боль. И милосердие Шаддаи-эль-Хаи, что я слышу лишь слабый отголосок.
...Падают монеты на каменный пол. Тридцать три монеты...
Предательство всегда страшно, чья бы это история ни была. И конец истории в руках того, кто ее начал - прощение начинается с себя. Это у себя надо просить прощения, это себе надо сказать: «Я хочу, чтобы меня простили». Это в тысячи раз страшнее, чем поднять голову к Небу.
...Первая монета звонко стукается, даже подпрыгивает от силы удара...
Собственное прощение – это не слабость, это мужество и честность. Потому что как бы ни были страшны ошибки, куда важнее суметь жить дальше. Суметь сохранить себя. А у себя сохранить не только боль, но и память. Потому что память – это еще и история любви, исканий, стремлений, желаний.
...Золотые монеты градом рассыпаются по каменному полу. Золотые, не серебряные...
Милосердие, это не та история. Но не все ли равно, чье предательство?
– Все равно, кто и почему, Эмбер. Что же имеет значение?
Я кусаю губы. Мужество и честность? Ох, нет, это не главное. Желания? И это не самое важное. Так в чем же суть?
– Любовь.
Я смеюсь, не чувствуя, как снова мокнут щеки от слез. Я захожусь от хохота и падаю на колени.
Ах, ну как же я могла не догадаться, что – по другую сторону тепла?
И кажется, что янтарь на мне брызгает искрами в разные стороны. Нет, он не разбился – он выпустил свет.